Sedevo su un cuscino, sul pavimento del laboratorio, e osservavo mio zio, ammutolita dalla curiosità e dalla paura di offenderlo. Indossavo di nuovo il pettinato di lana – dopo una scenata di Mary che avrebbe impressionato persino mia zia Alice – e zio Tulman non solo aveva accettato la mia presenza, ma l’aveva accolta con piacere, con grande sconcerto di tutti, come se la mia trasgressione del giorno prima non fosse mai avvenuta. Ora Lane era in piedi a un banco da lavoro e in teoria dipingeva un pezzo di legno quadrato, ma i suoi occhi di pietra erano fissi su di me come quelli di una chioccia su un falco. Sapevo che passare il pomeriggio con mio zio non avrebbe giovato al mio intento; anzi, poteva addirittura nuocermi, se avessi violato di nuovo qualche regola enigmatica. Ma nella mia esperienza le persone potevano essere suddivise come i numeri: pari, dispari, gruppi che potevano funzionare insieme e altri no. Mio zio non riuscivo a catalogarlo affatto e la cosa non mi piaceva. Il pennello di Lane batteva sul barattolo di vernice e zioTulman era seduto a gambe incrociate sul pavimento, chino su un foglio spiegazzato, tracciando numeri e figure che mi affascinavano e che tuttavia non avevano alcun significato per me. Una delle lampade a gas emise un lieve rumore, appena udibile con il ronzio del motore. Mio zio scrisse due serie di tre numeri sul foglio, una sopra l’altra, tracciò una linea e scrisse sotto un numero di quattro cifre, nello spazio di un respiro. «Zio» dissi «fai le moltiplicazioni a mente?» Lane scosse la testa con forza per ammonirmi, ma zio Tulman alzò lo sguardo, come sorpreso di trovarmi lì. «La bimba di Simon!» disse. «Perché non stai giocando?» Lane si accigliò e tornò a guardare la vernice, confuso. «Oggi guardo soltanto, zio» dissi cautamente. «Simon mi guardava giocare» disse zio Tulman. «Facevamo gli orologi.» Riflettei su questa rivelazione riguardante il padre che non avevo mai conosciuto, ascoltando il rumore della penna intinta nel calamaio e poi passata sul foglio. Dopo qualche istante chiesi: «Quanto fa quindici per venticinque, zio Tulman?» «Trecentosettantacinque.» La penna volò sul foglio, tracciando la figura di due rotelle interconnesse. Mi ci vollero diversi secondi per rendermi conto che aveva ragione. Guardai Lane. Era immobile e fissava il suo pennello. «Centoventicinque per cinquanta?» «Seimiladuecentocinquanta.»
«Trecento per duecentocinquanta?» «Settantacinquemila.» Stavo scegliendo calcoli che pensavo di poter fare a mente, ma mio zio rispondeva prima che potessi anche solo cominciare.
«Ottocentosei per quattrocentodiciotto?»
«Trecentotrentaseimilanovecentootto.»
«Settecentotré per novecentoquarantadue?»
«Seicentosessantaduemiladuecentoventisei.»
La barba di zio Tulman si allargò. Diversi numeri, frammisti a lettere, apparvero in file sotto i disegni. Ebbi la stessa sensazione provata mentre guardavo la torre del drago ergersi in aria. Sembrava impossibile, ma eccolo davanti ai miei occhi.
E dopo questo luuuungo, lunghissimo estratto – sì lo so, ho barato un po’…ma fosse per me vi avrei postato il libro!! *-* - vi saluto e vado a letto a leggere prima di sprofondare nel tipico sonno da “ho preso l’actigrip ommioddio non mi svegliopppiù!!”…speriamo che almeno guarisco!! ç_ç
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- Franci
Ciao! Ho appena letto e recensito questo libro. Un libro di un genere che normalmente non leggo ma che ha saputo colpirmi piacevolmente! Spero di non fare cosa sgradita lasciandoti il link! http://libroperamico.blogspot.it/2016/01/recensione-104-la-fabbrica-delle.html
RispondiEliminaCiao! Mi mancano poche pagine quindi spero non ci siano spoiler nella tua recensione, ma corro comunque a leggerla...! :)
EliminaNiente spoiler tranquilla! ;)
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